CALLED POETRY

Called poetry is everything that closes the door on fools, yes.
Everything, on the other hand, that opens
the world’s vision and secret to the innocent,
to those who stake all on nothing,
those who don’t hoard, don’t look after themselves, don’t lie in wait
or calculate, and still are always on the verge of finding
as if by mere chance love, death, life itself even.

Called poetry is everything that pulls our feet
after the impossible. That which reveals the other side of things,
and sings at the end of disaster for no reason.
That which mercilessly blows you outside your being
or silently invades – an alien tide –
the inside until drowning your eyes.

Called poetry is everything that suddenly bursts in the word,
without warning and without logic. That which cannot be explained
properly to the smart, to those who are always right.

Called poetry is everything that comes back after exile,
defeat, the fears. The light that one day returns to the closed rooms
of old memory: the ancient, recovered simplicity of days.
The wind that revives a flame in the night. What survives us,
what always remains to us this side of the wound, the deepest loss,
like an ultimate, silent, hidden strength.

SE LLAMA POESÍA

SE LLAMA POESÍA

Se llama poesía todo aquello que cierra la puerta a los imbéciles, sí.
Todo aquello que abre, en cambio,
la visión y el secreto del mundo a los inocentes,
a aquellos que lo apuestan todo a nada,
los que no guardan, no se cuidan, no acechan,
no calculan y sin embargo están siempre a punto de encontrar
como por casualidad incluso el amor, la muerte, la vida misma.

Se llama poesía todo aquello que tira los pies
tras lo imposible. Lo que revela el otro lado de las cosas,
lo que canta al final del desastre sin motivo alguno.
Lo que te avienta inclemente fuera de tu ser
o invade en silencio – marea extraña –
el interior hasta ahogarte los ojos.

Se llama poesía todo aquello que estalla de golpe en la palabra,
sin aviso y sin lógica. Lo que no puede explicarse
propiamente a los listos, a los que siempre tienen la razón.

Se llama poesía todo aquello que vuelve luego del exilio,
la derrota, los miedos. La luz que un día retorna a los cuartos cerrados
de la vieja memoria; la antigua, recuperada simplicidad de los días.
El viento que reaviva una llama en la noche. Lo que nos sobrevive,
lo que siempre nos queda más acá de la herida, la pérdida más honda,
como una última, callada, oculta fortaleza.