Poetry International Poetry International
Menu
  • Home
  • Poets & Poems
  • Poems
  • BAGS OF BONES
    • Poem

    Dunya Mikhail

    Side by side

    BAGS OF BONES

    What good luck!
    She has found his bones.
    The skull is also in the bag
    the bag in her hand
    like all other bags
    in all other trembling hands.
    His bones, like thousands of bones
    in the mass graveyard,
    His skull, not like any other skull.
    Two eyes or holes
    with which he saw too much,
    two ears
    with which he listened to music
    that told his own story,
    a nose
    that never knew clean air,
    a mouth, open like a chasm,
    it was not like that when he kissed her
    there, quietly,
    not in this place
    noisy with skulls and bones and dust
    dug up with questions:
    What does it mean to die all this death
    in a place where the darkness plays all this silence?
    What does it mean to meet your loved ones now
    With all of these hollow places?
    To give back to your mother
    on the occasion of death
    a handful of bones
    she had given to you
    on the occasion of birth?
    To depart without death or birth certificates
    because the dictator does not give receipts
    when he takes your life.
    The dictator has a skull too, a huge one
    not like any other skull.
    It solved by itself a math problem
    that multiplied the one death by millions
    to equal homeland.
    The dictator is the director of a great tragedy.
    he has an audience, too,
    an audience that claps
    until the bones begin to rattle ¬
    the bones in the bags,
    the full bag finally in her hand,
    unlike her disappointed neighbor
    who has not yet found her own.
    © Translation: 2005, Dunya Mikhail with Elizabeth Winslow and Dan Veach
    From: The War Works hard
    Publisher: New Directions, New York, 2005

    ZAKKEN BOTTEN

    Wat een geluk!!
    zij heeft eindelijk zijn botten gevonden
    zijn schedel zat ook in de zak
    de zak in haar hand
    lijkt op andere zakken
    in andere trillende handen
    zijn botten lijken op de duizenden botten
    op de algemene begraafplaats
    zijn schedel lijkt niet
    op een andere schedel
    twee ogen of gaten
    die meer zagen dan nodig was
    twee oren
    die naar muziek luisterden
    hebben
    een eigen
    verhaal
    over hem
    alleen
    een neus
    die geen zuivere lucht kende
    een open mond
    als een ravijn
    zo was het niet
    toen hij haar
    kuste
    kalm
    buiten deze rumoerige plek
    met schedels
    en botten
    en troep
    een plek blootgelegd door vragen:
    waarvoor ben jij eigenlijk gestorven
    op een plek waar het donker
    de stilte speelt
    dat je nu
    je beminden ontmoet
    met al deze holten
    dat jij je moeder
    bij de dood
    een handvol botten geeft
    die zij jou gaf
    bij je geboorte
    dat je wegging
    zonder bewijs van overlijden en geboorte
    de dictator geeft geen ontvangstbewijs
    als hij jouw leven neemt
    de dictator heeft ook een schedel
    een enorme schedel
    die helemaal alleen
    een rekenprobleem oploste
    één dood vermenigvuldigd met miljoenen
    is de staat
    de dictator
    is de producer van een grote tragedie
    hij heeft publiek
    dat klapt
    en fluit
    de botten trillen voor hem
    in de zak
    de zak die zij
    met haar hand vulde
    tenslotte
    anders dan haar buurvrouw die – heel jammer –
    haar zak nog niet heeft gevonden
    © Vertaling: 2009, Kees Nijland en Asad Jaber

    أكياس عظام

    يا للحظ!
    عثرت أخيرا على عظامه.
    جمجمته أيضاً في الكيس.
    الكيس بيدها
    يشبه باقي الأكياس
    في الأيادي المرتجفة الأخرى.
    عظامه تشبه آلاف العظام
    في المقبرة الجماعية.
    جمجمته لا تشبه
    أي جمجمة أخرى.
    عينان أو ثقبان
    رأى بهما أكثر مما ينبغي.
    أذنان
    مرت بهما موسيقى
    لها
    قصة
    خاصة
    به
    وحده.
    أنف
    لم يعرف هواءً نقياً.
    فم مفتوح
    مثل هاوية.
    لم يكن كذلك
    عندما قبلها
    هناك
    بهدوء
    خارج هذا المكان الصاخب
    بالجماجم
    والعظام
    والتراب.
    المكان المنبوش بالأسئلة:
    ما معنى ان تموت كل هذا الموت
    في مكان يعزف فيه الظلام
    كل هذا الصمت؟
    أن تلتقي الآن
    مع أحبائك
    بكل هذه التجاويف؟
    أن تعيد إلي أمك
    بمناسبة الموت
    حفنة َ عظام
    كانت أهدتها لك
    بمناسبة الولادة
    أن تغادر
    بلا شهادة موت ولا ولادة
    فالدكتاتور لا يعطي فاتورة
    عندما يأخذ حياتك.
    الدكتاتور له جمجمة أيضا
    جمجمة هائلة
    تتوصل لوحدها
    إلي حل مسألة حسابية
    تضرب الموت الواحد بالملايين
    ليساوي الوطن.
    الدكتاتور
    مخرج مأساة عظيمة
    له جمهور أيضاً
    جمهور يصفق
    تصفيقاً
    ترتج له العظام
    في الكيس
    الكيس المليء
    بيدها
    أخيراً
    ليس كجارتها التي - يا للخيبة -
    لم تعثر بعد على كيسها.يا للحظ!
    عثرت أخيرا على عظامه.
    جمجمته أيضاً في الكيس.
    الكيس بيدها
    يشبه باقي الأكياس
    في الأيادي المرتجفة الأخرى.
    عظامه تشبه آلاف العظام
    في المقبرة الجماعية.
    جمجمته لا تشبه
    أي جمجمة أخرى.
    عينان أو ثقبان
    رأى بهما أكثر مما ينبغي.
    أذنان
    مرت بهما موسيقى
    لها
    قصة
    خاصة
    به
    وحده.
    أنف
    لم يعرف هواءً نقياً.
    فم مفتوح
    مثل هاوية.
    لم يكن كذلك
    عندما قبلها
    هناك
    بهدوء
    خارج هذا المكان الصاخب
    بالجماجم
    والعظام
    والتراب.
    المكان المنبوش بالأسئلة:
    ما معنى ان تموت كل هذا الموت
    في مكان يعزف فيه الظلام
    كل هذا الصمت؟
    أن تلتقي الآن
    مع أحبائك
    بكل هذه التجاويف؟
    أن تعيد إلي أمك
    بمناسبة الموت
    حفنة َ عظام
    كانت أهدتها لك
    بمناسبة الولادة
    أن تغادر
    بلا شهادة موت ولا ولادة
    فالدكتاتور لا يعطي فاتورة
    عندما يأخذ حياتك.
    الدكتاتور له جمجمة أيضا
    جمجمة هائلة
    تتوصل لوحدها
    إلي حل مسألة حسابية
    تضرب الموت الواحد بالملايين
    ليساوي الوطن.
    الدكتاتور
    مخرج مأساة عظيمة
    له جمهور أيضاً
    جمهور يصفق
    تصفيقاً
    ترتج له العظام
    في الكيس
    الكيس المليء
    بيدها
    أخيراً
    ليس كجارتها التي - يا للخيبة -
    لم تعثر بعد على كيسها.
    © 2005, Dunya Mikhail
    From: The War Works hard
    Publisher: New Directions, New York
    Poems
    Poems of Dunya Mikhail
    Close

    BAGS OF BONES

    What good luck!
    She has found his bones.
    The skull is also in the bag
    the bag in her hand
    like all other bags
    in all other trembling hands.
    His bones, like thousands of bones
    in the mass graveyard,
    His skull, not like any other skull.
    Two eyes or holes
    with which he saw too much,
    two ears
    with which he listened to music
    that told his own story,
    a nose
    that never knew clean air,
    a mouth, open like a chasm,
    it was not like that when he kissed her
    there, quietly,
    not in this place
    noisy with skulls and bones and dust
    dug up with questions:
    What does it mean to die all this death
    in a place where the darkness plays all this silence?
    What does it mean to meet your loved ones now
    With all of these hollow places?
    To give back to your mother
    on the occasion of death
    a handful of bones
    she had given to you
    on the occasion of birth?
    To depart without death or birth certificates
    because the dictator does not give receipts
    when he takes your life.
    The dictator has a skull too, a huge one
    not like any other skull.
    It solved by itself a math problem
    that multiplied the one death by millions
    to equal homeland.
    The dictator is the director of a great tragedy.
    he has an audience, too,
    an audience that claps
    until the bones begin to rattle ¬
    the bones in the bags,
    the full bag finally in her hand,
    unlike her disappointed neighbor
    who has not yet found her own.
    © 2005, Dunya Mikhail with Elizabeth Winslow and Dan Veach
    From: The War Works hard
    Publisher: 2005, New Directions, New York

    BAGS OF BONES

    What good luck!
    She has found his bones.
    The skull is also in the bag
    the bag in her hand
    like all other bags
    in all other trembling hands.
    His bones, like thousands of bones
    in the mass graveyard,
    His skull, not like any other skull.
    Two eyes or holes
    with which he saw too much,
    two ears
    with which he listened to music
    that told his own story,
    a nose
    that never knew clean air,
    a mouth, open like a chasm,
    it was not like that when he kissed her
    there, quietly,
    not in this place
    noisy with skulls and bones and dust
    dug up with questions:
    What does it mean to die all this death
    in a place where the darkness plays all this silence?
    What does it mean to meet your loved ones now
    With all of these hollow places?
    To give back to your mother
    on the occasion of death
    a handful of bones
    she had given to you
    on the occasion of birth?
    To depart without death or birth certificates
    because the dictator does not give receipts
    when he takes your life.
    The dictator has a skull too, a huge one
    not like any other skull.
    It solved by itself a math problem
    that multiplied the one death by millions
    to equal homeland.
    The dictator is the director of a great tragedy.
    he has an audience, too,
    an audience that claps
    until the bones begin to rattle ¬
    the bones in the bags,
    the full bag finally in her hand,
    unlike her disappointed neighbor
    who has not yet found her own.
    © 2005, Dunya Mikhail with Elizabeth Winslow and Dan Veach
    From: The War Works hard
    Publisher: 2005, New Directions, New York
    Sponsors
    Gemeente Rotterdam
    Nederlands Letterenfonds
    Stichting Van Beuningen Peterich-fonds
    Prins Bernhard cultuurfonds
    Lira fonds
    Versopolis
    J.E. Jurriaanse
    Gefinancierd door de Europese Unie
    Elise Mathilde Fonds
    Stichting Verzameling van Wijngaarden-Boot
    Veerhuis
    VDM
    Partners
    LantarenVenster – Verhalenhuis Belvédère