SHOT

It is the things just in-between, the un-
firm ones, that strike you like a seed-fluff shot.

Shape of wind in trees so are the things just
in-between, the shape of anything,

(he in the metro, his pregnant wife leans her back
against his stomach – he puts his
hand at her neck, lifts from her
hair a strand and then tastes it,
sniffs at it, love shines him
so in the eyes that he squeezes them shut. Ah!

softly he gyrates softly round the void)

Schot

Schot

Het zijn de dingen tussenin, de on-
vaste, die je raken als een schot zaadpluis.

Vorm van wind in bomen zo de dingen
tussenin, de vorm van wat dan ook,

(hij in de metro, zijn zwangere vrouw legt haar rug
tegen zijn buik, hij legt zijn
hand in haar nek, tilt van haar
haar een streng op en proeft die,
ruikt eraan, liefde schijnt hem
zo in de ogen dat hij ze dichtknijpt. O!

zacht beweegt hij zachtjes om het niet)