Streams

Toborrow and toburrow and tobarrow!
[...] We may come, touch and go, from
atoms and ifs but we\'re presurely destined
to be odd\'s without ends.
James Joyce



it goes again fast as if towards the void
ruining the solid structures
the light that sets revolving this motion
hardly carried out by the obscure
drives that spin from the knot
where a tangle absorbs what has been
what still might have found a way
to be at least imagined
if it had been friends with the current
that seizes some and others leaves in the ford
or if the mind had been more nimble
in making us say in time I’m leaving
where of these usual affairs
nothing would remain to me and nothing owed
and where there shall not be those who surrender
to quickly slide down the funnel
that makes one stream of so many fates
single and reaffirmed as a cruel
but foolish and unmotivated remorse
which is the full anonymous and naked sense
that each one dresses up and wears
with that globs of spittle that turn into canvases
of this ungovernable repressed
tiny grain of complaints
that cry out that it is enough that life
is the blow given that you can’t see
but feel as soon as between your fingers
incapable of grasping the wax
of this flesh as smooth as silk
it seems that you too now spend time
as if the whirlpool were your goal
or rather returning yourself to the cum
that casually spurted from your father
from the unstoppable flow of glue
that holds together these wan triangles
of bodies so that they may manure the hard earth
that supports the intricate streets
winding everywhere as lumps
of wires in which if at last a knot falls
they hold innumerable coils
from which it is never possible to unravel oneself
nor is there any point in wiping them of the stains
with which he who passes tries his feeble
individual gestures or heritages of races
or only the vague sign of those steps
with which though different one arrives
where the common praxis leads you to
on that shore where is revived
as soon as perceived the spur we left
in the suspended moment in which one veers
only to take heed of how long we went
without direction but with the only goal
to say let’s go though going is the harm
because time has nothing to do with it there is no
time that is not solely the panting struggle
to feel a self that persists
in what seems to us a single space
common and crowded with infinite heads
each inside and each its own torment
of perceiving the world and the protest
of being in it within the routine
because of this passing of time
of this race we do not give a fuck
given it was not a question of keeping time
while we were still immersed within it
until they wreaked havoc on us
but of passing through different spaces
at each eye-blink for example
of commuting in short the very places
where the body goes and when pressed
it presses back and modifies the complex
relations that hold it apart
and merged at once where it immerges itself
so that at last for each synaptic event
that falls off the perceptual
wave a world is founded already
bent on disappearing in the other one that emerges
quickly from the following flow
which as it rises still in part is branded
by the point in which each departure is arrival
as if each substance were a pyre
that burns all that it finds around it
so that the one place be followed by another
in the secluded moment of a sigh
and all be dispersed within the fire
that burns out as it burns us out
so that it makes more and more feeble
that which remains as when smoke only
rises from the ashes burned in embers
and underneath lies only a dark
puny trace of the lively logs
that had a form and now have no
substance nor space to embrace them
and hold them tight because a point exists
but a point precisely where these world
trafficking when each has reached the
other and hurriedly absorbed itself into it
close off there is a point where the clash
becomes inevitable and the straight line
breaks within the space it is no theft
it is no trick it is the certain end
end of the world and brief apocalypse
definitive shore that the uncertain
sight discerned and to which everyone said
‘tis not for me nor to these firm circles
shall arrive the living mass that supported me
and will hold so long as it winds up
as a strip of tape on the same
boring notes if one against the other rises
and returns like new this life
because no matter how many indefinite forms
appears to take the sound that revolves on itself
when it completes its loop this tape
is only a trick of the hearing
that perceives as new every further jumble
of notes that retrace a finite
perimeter of sound within an ampler
flow of possible structures
which instead belong to that mess
capable of infinite architectures
with those bricks that the head made
working its humor well into
the few remains attracted by the pitch
of what on the outside is alive and inside dies
forced to serve as surface
for what covers the intimate wreck
and for the voice that softly says
that that which is alive pays for its crime
and dreams of the time when for organisms
dying was the perfect outcome
that fulfilled them as within prisms
the light passes invading their aspect
and reviving in reflected spasms
the blind mass that is the matter
if there does not flow and reek
the liveliness of the outside in each artery
to provide the spark that promises rest
like the day already calls for the evening
because the body if it is not connected
to what it pugs and melts within its wax
is nothing in short other that the transitory
seat of what happens around the camp
it comes and goes while it feeds and gives up
and causes to hopelessly cease
because each body is a space without pause
that reaggregates and each mutual exchange
between the limit of the skin and what approaches
that flabby barrier to which it gives in return
the light precisely and what it gives in spurring
what would remain otherwise inert
empty forever in the rightful peace
if on account of the many wound at last inflicted
it had not become that plait
of living things and because living infected
which having long boiled in the scum
of what went and what was left
make the mass fluid and flabby
on which the vaporous intrigue stands
where passions lusts turn
themselves in without fuss
along with all that goes in the fridge
of memory to be taken up again
and offered ignoring all refusals
when all the past spread out again
will be marked with a line
and dropped into the toilet
without regrets or hesitations
perhaps only calling oneself a fool
for the time spent living in the prison
of one’s time believing it to be
that time the mark of the masters
and not the date that assigns graves
to all that lives and to those assholes
who thought they would escape the jaws
that in the end bite all those
who kept apart telling themselves maybe
I won’t be noticed if among all those
who go on struggling in the flow as if
to challenge the currents in vain
I float on my back for a little while perhaps
who knows the current will subside
somewhat if instead I go under I will try
as much as I can to get stuck in the mud
or crushed by the weight upon me I will show
by the way I look how much I cry
the pain that each one bears inside
but that pain is a blank check
something set there to serve as center
and ultimate goal proper to each tired
mass of tensions that somewhat difficultly
holds together as if with pins
like a leaf balancing in the wind
it is not use to go within and make shine
that knife-thrust that cut
that fathers and mothers give to children
there is no use in noting that the seed splits
for the fruit to take
substance because if this is the lot
of everyone then everyone keep it to himself
and die out his own moans on his lips
at most hoping that the mind turn off
this continuous humming that annoys
and rather that it push within the eyes
over this surface still infested
by privilege and that it do not pretend
to be blinded by the evil that saddens it
because if this evil grips everyone
then it takes no one by surprise
and he who growls is no more sincere
he’s only a rather lousy singer
who sings his social life that fattens him
with the fact that there are those that nothing have
except that evil that the tongue
does not even speak when evil offends
the way one acts and simply feeds himself
and if therefore it is the inside that surrenders us
the surface shall then be the catharsis
it will be this passing through the thunder
that reaggregates us and makes us all dispersed
and as you can see bella I give in
to take shape only in these verses
so that the sound be only surface
asking for no reward or forgiveness

rivi

rivi

Toborrow and toburrow and tobarrow!
[...] We may come, touch and go, from
atoms and ifs but we\'re presurely destined
to be odd\'s without ends.
James Joyce




rivà veloce come verso il vuoto
rovinano le solide strutture
la luce che rivolge questo moto
a mala pena svolto dalle oscure
spinte che si dipanano dal nodo
dove un viluppo assorbe quanto è stato
e quanto ancora avrebbe avuto modo
d\'essere almeno solo immaginato
se fosse stata amica la corrente
che alcuni afferra e lascia altri nel guado
o fosse stata più agile la mente
a farci dire a tempo me ne vado
dove di queste solite faccende
nulla mi resti e nulla sia dovuto
e dove non vi sia chi mai s\'arrende
a scivolare presto nell\'imbuto
che fa di tante sorti un solo corso
unico e ribadito come un crudo
ma sciocco e immotivabile rimorso
che è il senso pieno innominato e nudo
che ciascuno riveste e porta addosso
con quegli sputi che si fanno tele
di questo ingovernabile rimosso
minuscolo granello di querele
che gridano che basta che la vita
è il colpo inferto che non puoi vedere
ma senti non appena fra le dita
incapaci di stringere le cere
di queste carni lisce come seta
ti pare che tu stesso ormai trascorra
come il risucchio fosse la tua meta
o tornarti piuttosto nella sborra
schizzata via per caso da tuo padre
dal flusso inarrestabile di colla
che tiene insieme queste smorte squadre
di corpi acché concimino la zolla
dura che regge le intricate strade
rivolte in ogni dove come masse
di fili in cui se infine un nodo cade
stringono innumerevoli matasse
da cui non è mai gioco districarsi
né serve ripulirle delle chiazze
con cui chi passa tenta i propri scarsi
gesti individui o lasciti di razze
o solo il segno tenue di quei passi
con cui se pur diversi poi s\'arriva
dove conduce la comune prassi
in quella sponda dove si ravviva
appena scorta la scia che lasciammo
nell\'attimo sospeso in cui si vira
solo per constatare quanto andammo
senza senso ma appena con la mira
di dire andiamo anche se andare è il danno
perché non c\'entra il tempo non esiste
un tempo che non sia solo l\'affanno
di sentire un se stesso che persiste
in quello che ci appare un solo spazio
unico e fitto d\'infinite teste
ciascuna dentro e ognuna al proprio strazio
di percepire il mondo e le proteste
d\'esservi dentro nel comune andazzo
perché di questo scorrere nel tempo
di questa corsa non ci frega un cazzo
dacché non si trattò di andare a tempo
nel mentre ne eravamo ancora immersi
finché di noi non si facesse scempio
ma di trascorrere spazi diversi
ad ogni batter d\'occhio per esempio
di commutare insomma i luoghi stessi
dove si spinge il corpo e dove spinto
risospinge e modifica i complessi
rapporti che lo tengono distinto
e fuso insieme dove si profonda
così che infine per ciascun evento
sinaptico che cade giù dall\'onda
percettiva si fonda un mondo intento
già a sparire nell\'altro che si monta
rapidamente al flusso successivo
che mentre sorge ancora in parte sconta
il punto in cui ogni partenza è arrivo
come se ogni sostanza fosse un rogo
che brucia tutto quanto trova in giro
perché sussegua all\'uno un altro luogo
nell\'attimo racchiuso di un sospiro
e tutto si disperda dentro il fuoco
che si consuma mentre ci consuma
così da rendere sempre più fioco
quello che resta come quando fuma
solo la cenere arsa nelle braci
e sotto non vi resta che una bruna
misera traccia dei tronchi vivaci
ch\'ebbero forma ed ora hanno nessuna
consistenza né spazio che li abbracci
e tenga stretti perché esiste un punto
ma un punto proprio dove questi spacci
di mondi quando ognuno ha ormai raggiunto
l\'altro e vi si è inglobato in tutta fretta
chiudono esiste un punto dove l\'urto
diviene inevitabile e la retta
si spezza degli spazi non è un furto
non è un inganno è la fine certa
fine del mondo e breve apocalisse
definitiva riva che l\'incerta
vista intravide e a cui ciascuno disse
non è per me né a queste ferme bolge
verrà la massa viva che mi resse
e reggerà fin tanto che si avvolge
come un pezzo di nastro sulle stesse
noiose note se una all\'altra insorge
e torna come nuova questa vita
perché per quante indefinite forge
sembri assumere il suono che s\'avvita
quando completa il giro questo nastro
è solo un ingannarsi dell\'udito
che sente nuovo ogni ulteriore incastro
di note che ritracciano un finito
perimetro di suoni in un più vasto
fluire di possibili strutture
che sono invece proprie di quel guasto
capace d\'infinite architetture
con quei mattoni che la testa fece
impastando per bene del suo umore
pochi reperti attratti dalla pece
di quanto esterno è vivo e interno muore
riconsegnato a far da superficie
a ciò che copre l\'intimo relitto
e a quella voce che sottile dice
che quanto è vivo sconta il suo delitto
e sogna il tempo in cui per gli organismi
morire era quell\'esito perfetto
che li compiva come dentro i prismi
la luce passa a invaderne l\'aspetto
e a ravvivare in rispecchiati spasmi
la massa cieca che è della materia
se non scorre spargendo i suoi miasmi
il fermento del fuori in ogni arteria
a dar la scossa che prometta quiete
come il giorno richiama già la sera
perché il corpo non è se non in rete
con quanto impasta e scioglie la sua cera
non è insomma nient\'altro che la sede
transitoria di quanto intorno al campo
viene e rivà nel mentre nutre e cede
e fa cessare senza via di scampo
perché ogni corpo è spazio senza sosta
che si riaggrega ad ogni mutuo scambio
fra il limite di pelle e ciò che accosta
quella barriera molle cui dà in cambio
la luce appunto e ciò che dà di frusta
a quanto rimarrebbe invece inerte
spento per sempre nella quiete giusta
se per tante ferite infine inferte
non fosse divenuto quella treccia
di cose vive e perché vive infette
che ribollite tutte nella feccia
di quanto andò e quanto si ristette
fanno la massa fluida e molliccia
su cui si regge il vaporoso intrigo
dove si riconsegnano alla spiccia
passioni voglie e quanto va nel frigo
della memoria perché sia ripreso
e offerto poi malgrado ogni diniego
quando tutto il passato ridisteso
verrà contrassegnato con un frego
e lasciato cadere giù nel cesso
senza un rimpianto e senza esitazione
forse soltanto dandosi del fesso
per quanto s\'abitò nella prigione
del proprio tempo credendo che fosse
quel proprio il contrassegno dei padroni
e non la data che destina fòsse
a tutto ciò che vive e a quei coglioni
che sfuggire credettero alle morse
di quanto morde infine tutti quanti
tenendosi in disparte a dirsi forse
nemmeno mi si nota se fra tanti
che vanno dibattendosi nel corso
come sfidando invano le correnti
mi metto a galleggiare un po\' sul dorso
chissà che questo flusso non s\'allenti
se invece vado sotto e quanto posso
cerco di rincagliarmi dentro il fango
o schiacciato da questo peso addosso
dimostro nell\'aspetto come piango
il dolore che ci hanno tutti dentro
ma quel dolore è un assegno in bianco
qualcosa messo lì a far da centro
e meta ultima e propria d\'ogni stanco
ammasso di fermenti che un po\' a stento
si tiene insieme come con gli spilli
quale una foglia in bilico nel vento
non serve andarsi dentro perché brilli
quel colpo di coltello quell\'intacca
che padri e madri vibrano nei figli
non serve constatare che si spacca
il seme perché il frutto infine pigli
consistenza perché se questo tocca
a tutti allora ognuno se lo tenga
e muoia i suoi lamenti sulla bocca
se mai sperando che la mente spenga
questo ronzio continuo che molesta
e piuttosto che al dentro gli occhi spinga
su questa superficie dove infesta
ancora il privilegio e non si finga
accecato dal male che l\'attrista
perché se questo male tutti avvinghia
non prende allora alcuno alla sprovvista
e non è più sincero chi più ringhia
è solo quel cantore un po\' scadente
che canta il suo sociale che s\'impingua
del fatto che ci sia chi non ha niente
se non certo quel male che la lingua
nemmeno dice quando il male offende
anche il condursi e il semplice sfamarsi
e se dunque è l\'interno che ci arrende
sarà la superficie la catarsi
sarà questo trascorrere nel tuono
che ci raggrega e ci fa tutti spersi
e come vedi baby m\'abbandono
a farmi forma solo in questi versi
perché sia superficie appena il suono
che non chieda compensi né perdono